像是，正在等待着上司检阅的士兵，个个的昂首挺胸，一动不动的，维持着约定俗成的姿势。唯恐，稍稍的动作，便是会坏了，整体的图案。
突如其来的静，是无数的种种，共同选择的基调。
并非空空荡荡，扫去了一切，只肯剩下你一个人，那种恍若被遗弃掉的孤独。
高高大大的书架，层层叠叠的，堆累着，或是叫的上名字，或是标刻着从未传入耳畔的符号的书卷。厚的，薄的，精装的，普通版本的，大的，小的，无数的种种的堆砌，是无数个默默的等待着人去开发的故事。
偶尔的，可见或是长久被人翻阅，而翘起的书页一角，不乏甚至是被翻阅的，几乎每一页都给散乱了，忍不住的担心，下一刻就要支零破碎的骨架。当然，更多的，却是无故的，覆上了经年累月的尘土的记忆。
或许，这本就是，独属于书卷的宿命。
不喜与花儿那般的为了出名，争芳夺艳。只愿，似姜太公钓鱼，任凭千万人充耳不闻，却泰然自若，留待，有缘人有朝一日，轻柔拾起。
即便，是或许没有尽头的独自沉睡，亦是不会，吐露哪怕半个不字的抱怨。
或许，便是因了它们的感染，是那种，一但触及，就生了莫名其妙的魔力，不可抗拒。
焦急的步伐，紊乱的思绪，突然的被纠正。
并没有，刻意的强调，非要怎么怎么去做的严明律例，只是，却又容不得你，用任何的喧嚣，去斜度。
放缓脚步，微微的抬起纤纤玉手，修长白皙的五指，那全身上下，最为敏感的极端。似是无意的，从镶嵌在了阵列的书架一角的铭牌上，去感受，那凹凸不平的沧桑。
“三百五十八，三百五十九，三百六十。三百六十，终于，是到了呢。就是，在这一片吗？”驻足，抽离了五指，许是本就比常人深刻了几分的白皙，才会使得，指尖不小心沾染的尘土，格外的醒目。
看的出来，这里，该是有很长的一段时间，没有人来过了呢。
“花月……花月，那个叫玡的男人。还有……一次又一次的呼唤着的名字。晓涵……那，是我吗？”转弯，小小的身子，步入了，无数的静穆之中。
司马迁的《史记》，早就是已经耳熟能详的桥段，秦暖清楚，自然没有花月那个远古的称谓；
蒋廷黻《中国近代史》，张荫麟《中国史纲》，比起唐宋元明清，似乎又年轻了一些。至于钱穆《国史大纲》，黄仁宇《万历十五年》，更是扯不上，丝毫的关联。
李敖《北京法源侍》，倒是受众颇广，却也不合乎此行的目的。
许倬云《万古江河》，自立行间的磅礴大气，轻易的撼动了无数人，潜藏心底的热血。只是，若不合胃口的话，放在边上，也只能够是只能够成为过客的一抹。
不知道，过去了多久的时间。
两枚手指，从每一本书卷的侧面标题上经过，这似乎是她看书的习惯。
有些枯燥的寻寻匿匿，一次又一次的，对比着和脑海中的牵挂。有人说，看书，是一种打发时间的最好方式。只是，如果说，纯粹的长时间，仅仅是或许徒劳无功的当一个过客。
那么，倒是不免的无聊了些。
忍不住的，眨巴了几下眼眸，长长的打了一个哈切。
记不清，已经，用自己最为尖锐的触感，触碰过了多少的凹凸不平。不愿追究，那些擦身而过的沉睡记忆，潜藏着的，是怎么样的扣人心弦。